Se Wolve - o dos contos - ainda fosse vivo, provavelmente estaria agora a pensar que, mais cedo ou mais tarde, há um inevitável confronto dentro de cada um, uma batalha arrasadora, que nada deixa como antes era, que muda, que desfigura as expressões antigas e pinta novas - mais duras, já o traço não é o fino lápis pueril, mas outro mais concreto - mas que faz parte. Acontece quando as expectativas que vão crescendo durante a infância ultrapassam aquilo que a vida nos pode de facto oferecer, e finalmente nos apercebemos disso.