Roubaste-me a forma de escrever as datas...

Um punhal frio, que não se pode travar com a mão. Atravessa-me a carne, sem mas, sem demora. Não retorce, não tira prazer do mal que me faz, quase como se não quisesse de todo atravessar-me o peito, rompendo o ultimo e mais precioso dos sonhos. Apenas um desvio de caminho. Apenas o caminho.
Apenas.
Eis o mundo onde não quero viver. Impreterível. Tudo transformado no pó da memoria, que se esvai entre os dedos cravados na palma da mão, a pele rompida na ânsia de segurar o que nunca foi.
O que nunca foi.
O que nunca foi.
O que foi tudo, e me destrói que não seja nada.