Já ninguém ouve pelo prazer do som, vê pelo prazer da cor. Tudo é analisável, desconstruível, tudo contém entrelinhas, sobrelinhas, tantas teias embaraçadas quantas tem a mente abandonada e vaga de quem pensa.
Ninguém diz já o que pensa, ninguém se atreve a passar a mensagem pura, sabendo que do outro lado vão decompor: a mensagem leva sempre o envelope, para que o outro abra, rasgue, imagine um pouco antes de ler aquilo que realmente interessa, preparando caminho. Um pouco como na guerra, em que cada couraça tem sua contra-medida, já ninguém se atreve a oferecer o peito.

É pena, entristece, desanima. Quantas vezes se subestima o puro, por parecer naive, insubstancial, sincero demais, até. Quantas vezes se passa ao lado do que – ou de quem – seria marcante por não se atrever a... a olhar.