Há muito tempo que não chorava à noite, sem conseguir dormir. As razões são sempre diferentes, o aperto sabe sempre ao mesmo.
Insisto em viver nas minhas nuvens, dentro de mim, longe do aqui e agora. Fora, há coisas bonitas, como a cama feita de lavado com os meus lençóis vermelhos preferidos. E desta vez não foi preciso mais que os lençóis. Andei o dia todo a fugir disto e a tentar chegar inteiro à cama, e nela mesma, vestida da cor que eu adoro, repousam os meus remorsos.
Que é que ando a fazer da vida...
E sim, os homens não choram. Só quando estão a morrer por dentro, e só um bocadinho.